Sulla pelle e un filo d’aria al collo.

Il buio striscia in posizione fetale

E non mi so distrarre col mio solito grigio

Ciangottare di fotogrammi.

Raccontare di fantasmi

Stanotte non è il caso.

Sta passando sopra al mio letto

Il carnevale senza vento.

Occhi come bottoni febbrosi

Dalla seggiola mi spiano.

Il fiato delle cose

È un salto cieco.

Dove le mani hanno perso la presa
e si confonde il bordo del letto
con il buio e cosa c’è là sotto.

A che ora spengono la luce e cosa mai
il vento sta gridando e a chi fanno la ola
così di buon mattino i rampicanti.

Come si pettina l’elettricità
senza staccare la testa dal cuscino.

Quanto costa il sorgere del sole.

Perché non danno mai biscotti a colazione.